Para que veáis con qué clase de ánimo me he levantado hoy... Me dispongo a escribir mi nuevo post al ritmo de "Quiero montarme en tu velero, ponerte ya el sombrero y hacernos eso, ay, ay, ay, ay..." (No os creáis que es mentira, que está sonando ahora mismo en mi súper ordenador y, lo peor de todo, es que no es la típica canción noventera que salta en la radio de repente y te quedas con cara de "¿Perdona?". No, está sonando porque yo, patética de mí, y con toda mi conciencia e inteligencia humanas, he decidido escuchar una súper lista de estas que podríamos llamar "nostalgia de adolescencia"... Empiezo a pensar que estoy (aún) peor de lo que pensaba... (Oh, my God, ahora suena "Aserejé", ¿qué clase de música "actual" tengo en mis listas?)
Bueno, ¿y por qué tendré yo esta nostalgia infinita por años atrás, cuando no tenía más preocupaciones que aprenderme la coreografía y, por supuesto, el lenguaje o idioma aserejil (Já de jé, de je ve tu dejevere seviunouva...)? Pues fácil, "algo" ha hecho que recuerde, a la fuerza, esos añitos estudiantiles. ¿Que qué me lo ha recordado? Fácil, un ex.
¿Qué es un ex? Es ese ser maldito que, por hache o por be, no se va de tu cabeza, nunca. Para bien o para mal, pero ahí está. Siempre, tocando los huevos. ¿Qué vas al Kinépolis? Piensas: "Ainsss, aquí vi con Pepito la úlima de Tarantino". ¿Qué tu nueva pareja te dice, tan feliz él con una súper sonrisa y dos billetes en la mano: "Nos vamos a París"? Y entonces tú respondes (de la forma más eufórica a la vez que falsa posible): "Cariño, claro que sí. ¡Muchísimas gracias! ¡Oh, Dios, qué gran sorpresa, te quiero!" y, en realidad, estás pensando en que cinco años atrás ya te habías pateado con ese ser maldito esa maldita ciudad llamada malditamente "La Ciudad del Amor" durante una semana, y haciendoos fotos en todos los rincones posibles (sí, hasta una cruzando un paso de cebra, porque, amig@s, no nos engañemos, el turismo es lo más tonto que la raza humana ha podido inventar. ¿Por qué nos hacemos fotos señalando a un autobús? ¿Es que en nuestra querida, próspera y cuidada Spain (léase la ironía en mis palabras) no tenemos mobiliario urbano? Bueno, esto se merece un post aparte... (Nota mental: Spain is different).
(Ahora suena "Las chicas tienen algo especial, las chicas son guerreras". Me va que ni al pelo para este post... Como supondréis, toda persona neurótica e igólatra por experiencia tiene que contar qué hace en cada momento, hasta qué canción "súper guay" está escuchando...)
A lo que iba, que me pierdo... ¿Qué puede haber peor que ese maldito ser llamado "ex"? Muy fácil: un ex en las redes sociales. Muchos, cuando rompen una relación, eligen borrar todo rastro de la otra persona, como si nunca hubiera existido y convencidos así de que no se les va a aparecer en la cabeza de vez en cuando para tocar los bemoles (sí, cuando vayáis a París, por ejemplo).
Otros, en cambio, prefieren no desaparecer de la vida de la otra persona y, a su vez, no hacer que ésta desaparezca tampoco de la suya. Estos son los que suelen (los menos, está claro) acabar bien una relación y deciden eso de ser "amigos" (ja, ja, ja... ¿Alguien lo ha conseguido realmente? Pensadlo bien, ¿pero de verdad, de verdad?)
Y, claro, luego estoy yo, la Rubia Neurótica, que ni lo tiene en Linkedin, ni en Twitter, ni en ninguna red social parecida a cualquier contacto virtual que pudiésemos tener, pero... Sí, lo reconozco, después de casi cinco años en que ese maldito ser me dejase por un email (sí, señores, por un email, y diciendo todas esas cosas que nos encanta escuchar cuando nos dejan del tipo "no eres tú, soy yo", "te mereces alguien mejor" etc etc etc) aún sigo buscando su nombre en la casilla de search de Facebook, rezando porque no haya cambiado de nick y poder encontrar, al menos, una foto en su perfil (avatar que, por cierto, sale -miento, salía- con una rubia bastante corrientita. Seguro que ni siquiera es neurótica, con lo que mola).
(Pedazo de lista, cada vez me gusta más... "Más, te quiero y quiero más, de lo que tú me das..." Parece no tener fin este Caribe Mix...)
Bueno, pues me disponía yo a martirizarme buscando su querido nombre (feo como él solo y al que apodaremos, para preservar su intimidad, "el ser maldito") y me encontré con el pastel, así, de sopetón (¡Zasca!): se ha casado. Sí, amig@s, casado y bien casado. En una iglesia, con su altar y sus invitados, y su traje de pingüino, con sonrisa de gilipollas incluida. Todo un pack. ¿Casado? Casado. Recasado.
¿Qué cómo lo sé? Porque después de casi cinco años visitando su web una media de dos veces al mes (esa obsesión de meterme 50 veces al día la fui superando con el tiempo, que soy neurótica, pero de vez en cuando también se apodera de mí la cordura) ha cambiado su foto de perfil y, claro, ya os podéis imaginar la que tenía ahora puesta (tan orgulloso él, pobrecito...). ¿Que si me ha jodido? Extrañamente no, nada de nada. Increíble, pero cierto (probablemente sea porque, de una vez por todas, he superado esa historia. A saber las que me quedan por superar todavía... (¡¡Que no sean demasiadas, por favor!!) ¿Que si me jode que se haya casado antes que yo? Sorprendentemente no, pero me conozco a más de uno y una (hasta yo creo que lo hubiera pensado en otras circunstancias) que el hecho de que ese ser maldito llamado "ex" rehaga su vida antes que tú, casándose o sin casar, jode. Reconozcámoslo, jode. Y mucho.
Por cierto, en su querida nueva foto de perfil sale con 20 (ó 50) kilos más de como lo recordaba, con una gran papada, gafirulis de abuelo y calvo, calvo, calvo. Ah, y feo, pero feo, feo, pero oye, al menos se le ve feliz...
...Y para acabar, os dejo con la última pista que, parece que, a drede, está sonando en mi ordenador: "A quién le importa lo que yo haga, a quién le importa lo que yo diga, yo soy así, y así seguiré, nunca cambiaré..." Vamos, que quien me quiera, que me quiera como soy, con mi neurosis a cuestas y con todos mis defectos varios... Y quien no, ya sabe dónde está la puerta... Eso sí, el día que me case, pienso poner la foto del perfil de mi Facebook a tamaño XXL, para que el resto de mis ex me vean lo gorda, fea y calva que estoy, pero oye, feliz... y casada.
